Ce samedi soir se tient la première édition de "Miss Black France". Il s’agit, nous dit-on, de mettre la «beauté black» à l’honneur. Mais Frédéric Royer, organisateur de l’événement, nous rassure immédiatement : «On n'a jamais dit que les candidates blanches étaient exclues. Si une femme blanche se présente l'année prochaine, on ne pourra pas la refuser.» Mais Frédéric Royer ne nous dit pas, dans le cas où une femme blanche aurait l’idée saugrenue de s’inscrire à un concours si explicitement communautariste, si elle aura une chance de gagner... Puisqu’il s’agit de «mettre la beauté black à l’honneur», on peut en douter. Monsieur Royer, en affirmant ceci ne veut que se mettre à l’abri d’éventuelles attaques pour discrimination. C’est qu’à force de refuser toute distinction, toute différenciation, de vouloir interdire toute séparation dans les statistiques, les castings ou les offres d’emploi, ceux-là mêmes qui veulent ainsi lutter contre le racisme sont pris à leur propre piège. Mais s’agit-il même de racisme ? Non, le croire serait se tromper de catégorie. Ce serait simplifier la chose. Pourtant, a priori, elle est simple. Il s’agit juste de choisir qui, parmi une vingtaine de jeunes filles noires, est la plus belle. Pourquoi pas ? Après tout, pour toutes sortes de concours, on fait des catégories : les poids lourds combattent avec les poids lourds, les filles se mesurent à la course avec d’autres filles, les handicapés jouent contre d’autres 
handicapés, et personne n’y trouve matière à s’offusquer. Mais, me direz-vous, ces catégories sont là pour regrouper ensemble des prétendants selon une échelle hiérarchique afin, justement, de les rendre homogènes à l’intérieur de ces catégories : les poids plumes, qui seraient défavorisés s’ils devaient lutter avec des poids lourds, sont mis ensemble, les filles qui courent moins vite que les garçons se mesurent entre elles, et les handicapés qui n’auraient aucune chance face à des valides sont eux-aussi mis à part.
On pourrait donc penser que regrouper des phénotypes similaires pour mesurer leurs beautés respectives participerait à une hiérarchisation de la beauté : il y aurait les blanches, les jaunes peut-être, et dessus, ou dessous, les noires. Mais on me rétorquera sans doute que non, qu’on fait bien des concours à l’intérieur de groupes se trouvant sur le même échelon, que les concours nationaux en sont le plus bel exemple. Effectivement, on organise des championnats français, espagnols ou sénégalais, sans pour autant présumer d’une quelconque supériorité entre Français, Espagnols ou Sénégalais. Mais un Français ne crie pas à la discrimination parce qu’on le désigne en tant que Français et qu’il joue dans une équipe de France et non dans celle qui représente la Chine. À l’inverse, peut-il sans doute ressentir une certaine fierté d’être français, mais sans pour autant ressentir nécessairement une supériorité de l’être. Là est toute la
subtilité : être fier de ce que l’on est sans se penser supérieur. Mais cette subtilité est difficilement compatible avec l’esprit d’un concours ; un concours, c’est justement désigner celui qui sera le meilleur, le plus fort, le plus rapide ou le plus beau. C’est la hiérarchisation par excellence. Participer à un concours, vouloir le gagner, c’est vouloir la défaite des autres, c’est vouloir leur discrimination. Le gagnant aura la coupe, l’argent et les honneurs et le perdant n’aura rien. Comment donc, dans cet esprit, prétendre qu’on rejette toute discrimination ? Et pourquoi la discrimination évidente de la laide, qui ne pourra pas non plus participer au concours, serait-elle moins grave que la discrimination de la blanche ou de la noire ? Parce qu’il n’y a pas d’association revendiquant la fierté d’être laide ? Et pourquoi n’y en
a-t-il pas ? Parce que les laides ne se montrent pas en tant que telles. Parce qu’elles n’ont justement pas cette fierté d’elles-mêmes pour cette qualité-là, si on ose l’exprimer ainsi. On peut donc dire que l’existence d’associations ou de groupes organisant des marches, effectuant des pressions ou mettant sur pied des concours, enfin toutes choses qui mettent en avant le groupe en tant que porteur d’une différence, est la manifestation du fait que cette différence n’est pas vécue en tant que souffrance intrinsèque. Elle peut être vécue comme souffrance par rapport à l’autre, comme objet discriminant envers celui qui ne porte pas cette différence, mais pas en tant que telle. En tant que telle, elle est déjà une fierté. Et c’est donc à ce moment précis que les
représentants de cette différence ne devraient pas en faire l’objet d’une hiérarchisation, d’une mise en concours entre soi, comme si, à peine était-on sortis d’un sentiment de hiérarchie par rapport à un groupe extérieur, fallait-il le recréer un à l’intérieur du groupe lui-même.
Amusant... Samsara, le cycle des réincarnations, sans début et sans fin, sans Genèse et sans Apocalypse... D'un parfum éternel dont le 33ème essai signa la perfection – tant qu'à faire dans le symbolique, puisqu'il faut voir du sens même là où il n'y en n'a pas, n'y aurait-il pas là un clin d'œil maçonnique ? - qui naquit pour l'amour d'une femme et que l'on devrait tuer pour la haine prêtée à l'homme qui l'enfanta... Haine raciste, la pire en ces temps d'in-différence... 
Donc, voilà notre homme, détendu et souriant, plongé dans ses souvenirs : une femme qui ne se parfumait pas, ou si peu, et qu'il voulait envelopper de la plus douce senteur, un parfum fait pour elle : du jasmin, de la rose, du santal... Chine, Inde et Proche-Orient pour un parfum français. 
du déjeuner, à réveiller ses vieilles amours jusqu'à en oublier qu'il n'était pas seul à rêvasser à haute voix. Il aurait dû fermer sa bouche, mais pas Madame Lucet qui elle, justement, se tait au lieu de sauter sur sa chaise, de le harponner, de le chasser, les yeux foudroyants et le verbe outré, avant de revenir dignement devant ses téléspectateurs, excusant ses érucations bien compréhensibles, son devoir d'assainissement du PAF accompli... Non, au lieu de cela, elle sourit, et même à bien écouter, on se demande si elle ne rit pas un peu... Simple politesse devant une blague maladroite ? Non, non, vous verrez qu'elle ne s'en tirera pas à si bon compte. Forcément, elle adhère, elle est complice, il a dit tout haut ce qu'elle pense tout bas, ce que les Français pensent tout bas, enfin les français d'en bas, ceux avec un petit f, les français beaufs, les français franchouillards, quoi ! Donc, lui aurait dû se taire, et elle n'aurait pas dû, mais lui, emporté par ses souvenirs se laisse aller à montrer son âme à nu, ses sentiments en vrac sans prendre la peine de les filtrer, les vannes sont ouvertes et ses tripes coulent, mêlant son amour d'une femme et sa haine des noirs. 
torités ? Le forcer à faire son mea culpa, là tout-de-suite, se courber et implorer le pardon du peuple ? Limoger Élise Lucet pour son silence ? On ne sait trop... Mais manifestons contre le racisme ! Tout est bon là-dedans et ça ne mange pas de pain... Petite association qui par ailleurs a elle aussi déposé plainte : il ne faudrait quand même pas laisser tout le gâteau aux grosses, fussent-elles sœurs aînées. 
Mais partant une nouvelle fois à la pêche, on trouve très vite de plus belles perles encore, comme celle-ci que j'ai gardée pour la fin : 
éclair, l'image des Africains palabrant sous les palétuviers, dansant au son des tams-tams, quelque chose qui le chiffonnait, le sentiment d'une contradiction, et il ajoute maladroitement : « Je ne sais pas si les nègres ont toujours tellement travaillé ». C'est tout un flot d'idées qui se bousculent dans son esprit : le rappel que l'expression « travailler comme un nègre » n'est pas intrinsèque "aux nègres", que cette image n'est pas 
existence... Est-ce un mal ? Il remet ainsi les choses à leur place, il se veut honnête : les nègres n'ont pas toujours tellement travaillé. 
de leur retraite pour pouvoir encore profiter un peu de la vie avant de la quitter, à l'heure où les maladies dues au stress sont de plus en plus fréquentes, à l'heure où l'on se suicide sur le lieu de son travail, ne pourrait-on pas se poser la question : et si "les nègres" avaient raison ? Et si Monsieur Guerlain n'avait fait que de nous rappeler que parfois Arbeit macht nicht frei ? 
rie, il faut que je te dise... En ces temps de suspicion, et avant que tu fasses ta vie, que tu te maries et que tu sois fidèle, il faut que tu te protèges... Non, je ne te parle pas de capuchon mais bien de
bouclier. Car vois-tu il arrivera forcément un jour, où parodiant sans le vouloir Zemmour, Dieudonné ou même Frêche, tu auras prêté le flanc à la vindicte, et tes ennemis – puisqu'on en a toujours - décocheront leur unique flèche - dont la pointe pourtant devrait être bien émoussée à force d'avoir servi, mais qui sans cesse est retrempée dans le fiel diabolique de la Discrimination - en s'écriant : « Raciste ! 
Antisémite ! Homophobe ! ». Alors tu pourras prendre dans la panoplie de tes souvenirs le petit papier le mieux adapté, et leur dire d'une petite voix pointue : «vous vous trompez : je suis déjà sortie avec un noir...». Mais attention, l'exercice est difficile ! Si tu parles de coucherie, tu aggraveras ton cas, tu seras une raciste doublée d'une perverse. Non ! Il te faut l'avoir aim
é, ou tout au moins le faire penser; il ne faudrait pas, pour se prémunir d'une insulte, en subir une autre... Allez, va ma chérie, prends ton petit panier et mets-y : un noir, un blanc, un jaune, un juif et un arabe, ça devrait suffire, pas besoin de faire plus dans le détail, le maghrébi
n vaudra pour le moyen-oriental et l'africain couvrira tout l'espace de Rio à Bombay, puis ajoute-y encore, de la couleur que tu préfères - que dis-je ? tu n'en préfères aucune bien sûr ! -, un handicapé, une fille, un vieux et un homo. 
Une fois n'est pas coutume, je vais me confesser... Avec mon doigt, j'ai fait bien des choses et des cho
ses pas bien... Ah, je vois votre œil frétiller ! Mmmh... Que croyez-vous ? Que je vais vous parler de ces choses que l'on disait osées et qui ne le sont plus ? Que j'allais dérouler l'alphabet, l'ABC des amuseurs qui vous enjoignent d'aller musarder ailleurs ? Vous parler de Q et de point G ? Allons !... aujourd'hui on en parle dans les salons, on les trouve en couverture de magazines...« Panem et circensem » c'est le pain d'aujourd'hui, votre pain quotidien... Vous ne mangez pas de ce pain là ? Vous le mangerez quand même... et jusqu'à la nausée... Vos 
enfants aussi. Ma fille de huit ans peut avec MSN se demander : « Existe-t-il ? » et venir me poser la question « Maman, c'est quoi ? Maman, c'est vrai ? » Aaargh ! C'était de ces choses dont on ne devait parler... aujourd'hui les sujets interdits ne sont plus de ceux là... De quoi parles-tu ? Il faut répondre vite, trouver quelque chose... En physique, ma fille, G c'est la constante gravitationnelle, un peu compliqué pour toi, tu verras ça plus tard...Oui, ça doit bien être cela, un point, c'est de la 
physique, point gravitationnel, on gravite autour, on l'évoque sans le dire... Quoi donc ? Le point G ? Non, non, je m'égare, ça on en parle tout court et tout crû, nul besoin de circonvolutions, d'approches discrètes, de tâtonnements inquiets, non, je parle... De quoi donc déjà ? On n'a pas le droit... ? Ah oui, voilà je me souviens, ma mémoire elle-même fait barrage, sentinelle involontaire, le gardien est en nous... Avez-vous vu le fantôme de la liberté ? Autour de la table ovale, en verre 
fumé, moderne... Les invités, robe de soirée, soieries et smoking, tous autour assis sur des trônes blancs, ils bavardent, se soucient du monde, de son trop-plein d'âmes et des déjections de leurs corps sur leurs sièges de porcelaine. L'un d'eux se lève, « excusez-moi... ». Il file au petit coin, ferme la porte, s'assied sur une chaise cannée. Devant lui une tablette, un passe-plat. Il ouvre, ramène un plateau, et vite, dans son petit coin, se jette sur une cuisse de poulet... Voilà, on y est donc... le point G, on en parle dans les salons, en page d'accueil de portails banals, il est entré dans notre vie avec tant d'autres mots alors que d'autres en sortaient... Alors existe-t-il ? Je vous vois impatients... « De quoi parle-t-elle enfin !? » Mais de Dieu pardi ! Et je vous entends déjà déçus... « C'est tout ? ». Ce n'est pas un sujet palpitant ça ? Ah si, quand même... Encore un peu, encore parfois, et pas encore interdit... C'est que, voyez-vous, ce n'est pas à cela que je pensais lorsque j'ai fait ce petit geste pas bien... Et c'est même pour cela que ce n'était pas bien... Parce que je savais... Melting pot... Fusion, et confusion... C'était écrit... « Mgr Williamson », alors j'aurais dû 
fermer, zapper, penser à autre chose... On me met une crotte sous le nez, je devrais passer mon chemin, le nez en l'air et l'air dédaigneux, mais que voulez-vous, c'est plus fort que moi, cette crotte, je la regarde, je la hume, je la retourne, je voudrais l'ouvrir, la disséquer..., je pose mon doigt dessus, je veux savoir si c'est chaud, si ça pique, si ça va me sauter à la figure... Alors, avec ce doigt qui fait des choses pas bien, avec ce doigt qui gratouille et qui farfouille... j'ai cliqué, puis avec mes oreilles j'ai écouté, et... aaargh... comment vous dire, il n'a pas beaucoup parlé de ce dont vous ne savez pas, enfin pas vraiment... il a surtout parlé de Dieu, d'espérance et de transcendance, de foi et de raison, d'un grand 
F et d'un petit R, d'intelligence, de repentance et de pardon, et j'en étais comme étonnée, parce qu'à force d'entendre « révisionniste ! » on oublie qu'il est d'abord un homme d'église, même s'il n'est plus un homme de l'Église, parce qu'il est décidément sacrément rebelle, il veut tout réviser et ne rien reconnaître, la mort des juifs et la mort des chrétiens, l'Holocauste et Vatican II, mort physique et mort spirituelle, le début d'une religion et la fin d'une autre... Et de celle là qu'il se refuse à laisser mourir, il en parle sacrément bien, le Monseigneur qu'on ne devrait pas écouter... Mais com
ment faire puisqu'il parle si bien... Alors cette petite crotte, elle sent..., oserai-je le dire ? Je ne sais pas, je ne sais plus... Table ovale ou petit coin ? Quelle est sa place? Quelle est la mienne lorsque je vous dis ça ? Que cette petite crotte, ce pot pourri... il sentait très bon. 
- Ce matin, me dit-elle, j'étais à Gifi, le magasin était rempli d'humains et je les regardais. Ils étaient tous là, à baver devant le BEL OBJET PAS CHER, tous là en grands troupeaux bruyants : les mecs en survêt' de nylon qui traînent un peu derrière, la grand-mère qui hoche la tête en calculant, les mômes
qui courent partout et veulent tout, et les femmes, mi-sport mi-toc, jacassantes et excitées, qui prennent, retournent, jaugent et comparent; tous ils cherchaient l'objet pas cher, le bel objet, coquetier à carreaux rouges et blancs en forme de poule, incarnation sublimée et nostalgique de la maison de famille, dessous de plat en bambou, rêve paradoxal dans ce fouillis d'un intérieur minimaliste, repos de l'âme et de la vue, zen ou feng-shui, 
qu'importe, ce qui compte c'est l'image d'un ailleurs épuré, petite lampe en verroterie colorée de Bohème qui illuminera de son clinquant le T3 devenu caverne d'Ali Baba, tabouret tam-tam tacheté façon guépard, et on se voit là-bas dansant dans la chaleur encore
touffue de la nuit, ravivée par le feu qui éloigne les peurs et unit les hommes, on s'asseyera dessus pour regarder tous ensemble la télé et on s'y croira presque... La télé ! Tu parles d'un feu pour éloigner les peurs et unir les hommes... Ah non, ils n'auront pas perdu leur temps ce samedi là : le temps était maussade et ils auront 
voyagé ainsi aux quatre coins du monde, ramenant chez eux des miettes disparates de ces lieux qu'ils ne connaîtront jamais. Tam-tam africain fait en Chine et coquetier provençal au Maroc, qu'importe le vrai pourvu qu'on 
ait l'ivresse ! Ils étaient tous là... Et des quatre coins du monde, ils en venaient pourtant : des noirs, des arabes, des métis, des pâlots, des jaunes et des rougeauds, mais ils étaient tous PAREILS... Tous pareils avec leurs grands yeux qui cherchaient le BEL OBJET PAS CHER... 
